Tirs

Un thriller psychologique qui ne manque pas de souffleLorsqu'un psychanalyste freudien deprime voit entrer dans son cabinet la belle Francesca Neumann, championne du monde de tir au pigeon, il est loin de se douter que sa patiente va l'emmener dans un cauchemar qu'il mettra de longues seances a decoder. Au fil de sa cure, il va tenter de comprendre la relation impossible de Francesca avec son soupirant. D'ou viennent les morts qui parsement les rencontres de sa cliente avec Raphael di Portaluppi, un aristocrate venitien desargente ? Est-elle une schizophrene intraitable ou, plus simplement une manipulatrice dont il serait la dupe inconsciente ? Quel est le rapport entre le bijoutier de Marrakech, le chatelain du Condroz et le moine de l'abbaye d'Orval ? Quand le psychanalyste comprendra enfin, il sera trop tard : son passe l'aura rattrape. Dans ce suspense-pretexte passionnant, avec une guerre des psy en arriere-fond, l'auteur nous emmene dans un univers impitoyable. Scande au rythme lancinant du quartette de Schubert La jeune fille et la mort, l'intrigue ne lache pas le lecteur un seul instant. Avec son rythme effrene, cette fiction ne vous laissera pas sans resteCE QU'EN PENSE LA CRITIQUE - &quote;Un roman trouble et troublant&quote; (La Libre Belgique)- &quote;Le lecteur ne sera pas decu&quote; (L'Evenement)- &quote;On y trouve tous les ingredients qui font les excellents suspense&quote; (Cine Tele Revue)- &quote;Habilement ficele&quote; (Le Vif-L'Express)A PROPOS DE L'AUTEUR Jean-Louis du Roy, ne a Etterbeek (Bruxelles) en 1945 est licencie en sciences politiques et sociales (U. C. L. ) et Maitre en management public (Solvay U. L. B. ). Il a occupe des fonctions dirigeantes dans le secteur financier et se consacre aujourd'hui a l'ecriture. EXTRAIT Cela faisait des annees que j'etais assis dans ce fauteuil a ecouter leurs histoires impossibles et j'etais las. Je ne savais qui, de mon fauteuil ou de moi-meme, avait le ressort le plus detendu, qui, de mes patients ou de moi-meme, etait le plus deprime. Mes analysants, comme on les appelle aujourd'hui, m'irritaient et m'epuisaient. Le processus de leur cure etait invariablement le meme. Je les voyais entrer dans mon cabinet, inquiets, le regard vague echoue sur le bout de leurs souliers, genes, gauches et silencieux ; puis, apres cinq ans de seances eprouvantes avec cris, pleurs et silences pesants, ils finissaient peu ou prou par donner du sens a ce qu'ils n'avaient pas digere une ou plusieurs decennies plus tot : une mere possessive leur donnait des angoisses retrospectives, un pere paranoiaque qui aurait mieux fait d'assumer son homosexualite les empechait d'exister...